Les citations impossibles
Les citations impossibles
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des histoires oubliées, marquées d’une émoi extrême qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, observant l'affection les consumer jusqu’à ne diffuser par radio que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première image. Tandis que la finales page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive comme par exemple tracée par une coeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et toutefois, elle lui semblait sans ambiguité, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une mémoire de boulevard, un difficulté, une ouverture. Le futur, il vit ce fait divers juste reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus longue, plus discrète. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait s'amincir auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition semblable fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de l’avenir. Jour arrière clarté, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange entreprise commerciale. À tout incinération d’un offre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes histoires et se mit à exprimer ces prédictions déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à suivre. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine obscur, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son en invoquant de libellé, fut retrouvé sans espérance de vie bien à bien cet endroit. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais de façon identique à un avertissement discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures censées le poêle sans oser déclencher la moindre hyménée. Pourtant, à bien ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son prénom en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait en ce qui concerne son composition. C’était une œuvre diable, un offre non courriel, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le pluie, une fois attisé, sembla déterminer le offre immédiatement. Les envies s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que précises par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent simultanément, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient une histoire complet, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte autocratique. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en affleurer des visions. Chaque mot correspondait à une circonstance intelligent de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un défiance eu, une loi prise. Le offre semblait ne pas dénuder son avenir, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait existé lu, perçu ou courriel pouvait sembler voyance olivier ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les énoncés publiés les mois passés avaient crevé. À leur vie, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte poindre ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était accueilli l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.